Este es un libro que me encantó y que recomiendo siempre a todo el mundo. Fué premio Pulitzer a la mejor biografía. Su escritor Frank McCourt es un profesor jubilado y éste fue su primer libro con el que alcanzó fama mundial. El libro trata de su infancia en la irlanda de los años 30 y 40. Es un relato sencillo, escrito desde el punto de vista de un niño que ve como lo atrapa la miseria más absoluta y aunque en mayor parte se trata de un libro muy triste también hace reir. Son muchos los sentimientos que despierta la vida tan dura que ha llevado esta familia, por un lado la compasión hacia los niños que no tienen nada que llevarse a la boca, la impotencia y la rabia por la falta de responsabilidad del padre, pena por la resignación de la madre e incomprensión por la actitud de la iglesia católica, que aunque no lo parezca juega un papel muy importante en la vida del protagonista.

Refleja muy bien cómo era vivir en un barrio pobre de la desestructurada Irlanda y por qué tanta gente emigraba a América y el eterno enfrentamiento con los Ingleses. Desde la mirada de un niño nos podemos introducir en un lugar y época que desconocemos pero que no nos es tan lejana.

No se trata de una historia con principio, ni fin, es algo repetitiva pero es la vida real. El libro engancha y al final quieres saber más sobre el protagonista, cosas que seguramente se ha callado, que ha dejado para si. Hay una segunda parte "Lo es" en la que se relata su vida en la madurez desde que a los 19 años decide marcharse a America en busca de una oportunidad.

foto de la película de Alan Parker

Si al final decidís leerlo no me queda más que recomendaros que nos os olvideis los pañuelos y lo lloreis a gusto.

Mañana, 17 de mayo, es "El día de las letras gallegas" y por lo tanto, fiesta en toda la comunidad. Esta fiesta se creó en homenaje a todos aquellos que lucharon y dedicaron su vida a la literatura y actividades intelectuales en gallego. Se escogió esta fecha a raiz de "Cantares Gallegos" de Rosalía de Castro (editado un siglo antes), considerado el libro más significativo a nivel mundial de la lengua gallega.

Este año está dedicado a Xesús Lorenzo Varela, poeta y periodista. Vivió entre España, Buenos Aires y México. Mucha de su obra está escrita en castellano, pero su vinculación a grandes poetas gallegos en el exilio le llevan a realizar otras en gallego de consideración.

Aqui un trozo de poema suyo y traducción (no soy una experta por lo que puede haber algún error) ; Moitos bicos.

Puedo escribir los versos mas tristes esta noche.
Escribir por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros a lo lejos".
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos mas tristes esta noche.
...Yo la quise, y a veces ella tambien me quiso.
En las noches como esta la tuve en mis brazos,
la besé tantas veces, bajo el cielo infinito.
Ella me quiso. A veces yo tambien la queria
Como no haber amado sus grandes ojos fijos?
Puedo escribir los versos mas tristes esta noche.
...Pensar que no la tengo...sentir que la he querido!
oir la noche inmensa, mas inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como el rocío al pasto;
que importa que el amor no pueda aguardarla,
la noche está estrellada y, ella está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido,
como para acercarla, mi mirada la busca;
mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche,
que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros los de entonces, ya no somos los mismos,
Ya no la quiero, es cierto; pero cuanto la quise...!
Mi voz buscaba el viento para tocar su oido.
de otro...será de otro...! Como antes de mis besos!
su voz, su cuerpo claro, sus ojos infinitos,
Ya no la quiero es cierto, pero tal vez la quiero:
es tan corto el amor, y tan largo el olvido.
Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque este sea el último dolor que ella me cause,
y sean estos los últimos versos que yo escribo.

Veinte poemas de amor y una canción desesperada - Pablo Neruda

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* Este fin de semana he ido de compras y me he comprado este libro de poemas de Neruda junto con Cien Sonetos de Amor por sólo 0'60 €..... aiss si todos costaran así!!! 

"Las cuatro paredes de mi refugio provisional no sólo no se me caían encima sino que me arropaban maternalmente. Nunca como aquella tarde me dado cuenta del privilegio que supone para una mujer tener un cuarto sólo suyo y habitarlo como liberación, no como encierro" . Virginia Woolf

Estas palabras pertenecen a su ensayo "una habitacion propia" (que yo desconocía hasta hoy). En él (publicado en 1929) reinvindica los derechos de la mujer, y se plantea que para que las mujeres pudieran escribir buenas novelas, éstas necesitaban independencia económica y personal, de ahí el título del ensayo.

Me ha intrigado la personalidad de esta famosa escritora que como yo, puso este nombre al espacio donde expresarse con libertad.

Virginia Wolf nació en Londres en 1882, no fue a la escuela puesto que sus estudios los realizó en su casa. La gran biblioteca de su padre fueron los estudios universitarios que se le negaron por su condicion de mujer. Desde muy joven (9 años) escribía en un diario personal a modo de crónicas familiares. Siempre se encontró rodeada de un ambiente intelectual, debido a que su padre era crítico literario y editor, y los invitados a su casa eran hombres de prestigio social y cultural.

Era una mujer depresiva y frágil, su salud no era buena. Con el tiempo consiguió publicar críticas y árticulos en distintos diarios locales, y dar clases de literatura inglesa en un instituto de mujeres.

En 1912 se casó con Leonard Wolf (de ahí su apellido), el cual dedicó a Virginia aunténtica devoción. Un año después escribió su primera novela, y nunca paró de escribir convirtiéndose en la escritora londinense más importante del siglo XX.

En 1941,en plena depresión, se suicidó tirándose al rio Ouse con piedras en los bolsillos. Le dejó una nota  a su marido diciéndole "te debo toda la felicidad de mi vida".

Todos los esfuerzos de Leonard se centraron en ocultar todos los trabajos no publicados hasta entonces pero no lo consiguió y todo lo escrito por ella salió a la luz a su muerte.

A ver si os entra el gusanillo... un libro que no os dejará indiferentes.

Me llamo Salmon, como el pez; de nombre, Susie. Tenía catorce años cuando me asesinaron, el 6 de diciembre de 1973. Si veis las fotos de niñas desaparecidas de los periódicos de los años setenta, la mayoría era como yo: niñas blancas de pelo castaño desvaído. Eso era antes de que en los envases de cartón de la leche o en el correo diario empezaran a aparecer niños de todas las razas y sexos. Era cuando la gente aún creía que no pasaban esas cosas.

En el anuario de mi colegio yo había escrito un verso de un poeta español por quien mi hermana había logrado interesarme, Juan Ramón Jiménez. Decía así: «Si te dan papel rayado, escribe de través». Lo escogí porque expresaba mi desdén por mi entorno estructurado en el aula, y porque al no tratarse de la tonta letra de un grupo de rock, me señalaba como una joven culta. Yo era miembro del Club de Ajedrez y del Club de Químicas, y en la clase de ciencias del hogar de la señorita Delminico se me quemaba todo lo que intentaba cocinar. Mi profesor favorito era el señor Botte, que enseñaba biología y disfrutaba estimulando a las ranas y los cangrejos que teníamos que diseccionar, haciéndoles bailar en sus bandejas enceradas.
No me mató el señor Botte, por cierto. No creáis que todas las personas que vais a conocer aquí son sospechosas. Ése es el problema. Nunca sabes. El señor Botte estuvo en mi funeral (al igual que casi todo el colegio, si se me permite decirlo; nunca he sido más popular) y lloró bastante. Tenía una hija enferma. Todos lo sabíamos, de modo que cuando se reía de sus propios chistes, que ya estaban pasados de moda mucho antes de que yo lo tuviera como profesor, también nos reíamos, a veces con una risa forzada, para dejarlo contento. Su hija murió un año y medio después que yo. Tenía leucemia, pero nunca la he visto en mi cielo.

Mi asesino era un hombre de nuestro vecindario. A mi madre le gustaban las flores de sus parterres, y mi padre habló una vez de abonos con él. Mi asesino creía en cosas anticuadas como cáscaras de huevo y granos de café, que, según dijo, había utilizado su madre. Mi padre volvió a casa sonriendo y diciendo en broma que su jardín tal vez fuera bonito, pero que el tufo llegaría al cielo en cuanto hubiera una ola de calor...

(fragmento del libro Desde mi cielo)

Me encantan las biografías y a veces me apasionan tanto algunos personajes que quiero saber más y más. En casa tengo un libro, "El diario de Ana Frank", que nunca he tenido el valor de leer, pues sé que no tiene un final feliz, y además al estar escrito en primera persona, me acobarda mucho más. Pero ayer, comenzé a ver una película que narraba la historia de esta niña que se hizo mujer encerrada en un desván, escondida junto a su familia de los nazis, y aunque no me ha animado a leer su diario, si que me ha interesado conocer más datos de ella. Para quien le interese os he hecho un pequeño resumen de su vida durante el encierro y los campos de concentracion, como siempre me gusta compartir mis intereses con vosotros.

Annelies Marie (Anne) Frank. Biografía.

En el escondite secreto

Al cumplir trece años, el 12 de Junio de 1942, Anne recibió un pequeño cuaderno como regalo que utilizaría como diario. Empezó a escribir en él casi inmediatamente, describiéndose ella y su familia así como su vida diaria en casa y en el colegio; utilizaba como frase introductoria "Querida Kitty". Si bien estos primeros escritos en su diario muestran que su vida era en muchas formas la típica de una escolar, ella también reseña los cambios que se van implantando desde la ocupación alemana. En algunas entradas ella escribe con mayor detalle la opresión que cada día va en aumento. Escribió acerca de las estrellas que todos los judíos estaban obligados a portar en público, y también algunas de las restricciones y persecuciones impuestas en la vida de la población judía de Amsterdam.

En julio de 1942, Margot Frank, su hermana recibió un aviso ordenándole presentarse para deportación hacia un campo de trabajo. Entonces, la familia se escondería en cuartos camuflados en las instalaciones de la empresa en la que trabajaba su padre, Otto, al borde de uno de los canales de Amsterdam.

El 8 de julio de 1942, la familia se mudó al escondite preparado, era un espacio de tres pisos en la parte trasera del edificio con acceso a un patio detrás de las oficinas. La puerta de acceso fue cubierta con un librero para que no pudiera ser vista.

Unos pocos empleados de confianza sabían del escondite y eran quienes ayudaban a los Frank a sobrevivir durante la duración de su confinamiento. Ellos estaban consientes que la pena por dar refugio a un judío en aquel momento era la pena de muerte.

A finales de julio, se les unió la familia van Pels y más tarde en noviembre llegó Fritz Pfeffer, el dentista y amigo de la familia. Anne pasaba la mayor parte de su tiempo leyendo y estudiando, al tiempo que continuaba escribiendo en su diario. Además de narrar los eventos transcurridos, Anne escribía sobre sus sentimientos, creencias y ambiciones, temas de los que no hablaba. Ella escribió regularmente hasta su anotación final, el 1 de agosto de 1944.

Arresto y vida en los campos de concentración

La mañana del 4 de agosto de 1944 la Grüne Polizei asaltó el escondite siguiendo una pista de un informador. Los inquilinos fueron introducidos en camiones y trasladados para someterlos a interrogatorio. Varios empleados fueron encarcelados, pero otros les permitieron marcharse. Más tarde regresarían al escondite donde encontraron las anotaciones de Anne desparramadas por el suelo. Las recogieron, así como varios álbumes de fotos de la familia, y  se propusieron devolvérselos a Anne cuando la guerra hubiese terminado.

Llevaron a los miembros de la casa a un campo en westerbork. Siendo aparentemente un campo de tránsito donde hasta ese momento habían pasado más de 100.000 judíos, y el 2 de septiembre el grupo fue deportado en el que sería su último traslado desde Westerbork hasta el campo de concentracion de Auschwitz. Tras tres días de viaje los hombres y mujeres fueron separados según su sexo, para no volverse a ver más. De los 1019 pasajeros, 549 fueron seleccionados y enviados directamente a las cámara de gas en las que fueron asesinados. Anne había cumplido 15 años tres meses antes y se libró, y aunque todos los del escondite sobrevivieron a la selección, Anne creyó que su padre había sido asesinado.

El 28 de octubre comenzó la selección para reubicar a las mujeres en Bergen-Belsen. Más de 8,000 mujeres, Anne y Margot Frank incluidas, fueron transportadas, pero su madre se quedó atrás. Anne pudo juntarse por un breve periodo con dos amigos,  que sobrevivieron a la guerra. Contaron cómo Anne, desnuda salvo por un trozo de manta, les explicó que infestada de piojos, se había despojado de sus ropas. La describieron como calva, demacrada y temblorosa, pero a pesar de su enfermedad les dijo que estaba más preocupada por Margot, cuyo estado parecía más severo. Anne les dijo que estaban solas, y que sus padres habían muerto.

En marzo de 1945 una epidemia de tifus se propagó por todo el campo; se estima que terminó con la vida de 17.000 prisioneros. Los testigos contaron más tarde que Margot, debilitada como estaba, se cayó de su litera y murió como consecuencia del golpe, y que pocos días después Anne también murió. Se cree que esto sucedió pocas semanas antes de que el campo fuese liberado por tropas británicas el 15 de abril de 1945, y aunque la fecha exacta no fue registrada, se considera que pudo ocurrir entre finales de febrero y mediados de marzo.

Tras la guerra, de los aproximadamente 110.000 Judíos, que fueron deportados desde los Países Bajos durante la ocupación Nazi, sólo 5.000 sobrevivieron.

Todos salvo su padre, Otto, murieron en la guerra. Años después, publicó su famoso diario, El diario de Anne Frank, que ha sido ya traducido a 55 idiomas.

Para ti Liz, por ser como eres y estar...

Gracias Azuleas por tu recomendación, también va por ti.

A vosotros que entrais porque habeis demostrado muchas cosas....

Me sirve y no me sirve

La Esperanza tan dulce:
tan pulida tan triste
la promesa tan leve
no me sirve
no me sirve tan mansa
la esperanza
la rabia tan sumisa
tan débil tan humilde
el furor tan prudente
no me sirve
no me sirve tan sabia
tanta rabia
el grito tan exacto
si el tiempo lo permite
alarido tan pulcro
no me sirve
no me sirve tan bueno
tanto trueno
el coraje tan dócil
la bravura tan chirle
la intrepidez tan lenta
no me sirve
no me sirve tan fría
la osadía
sí me sirve la vida
que es vida hasta morirse
el corazón alerta
sí me sirve

me sirve cuando avanza
la confianza
me sirve tu mirada
que es generosa y firme
y tu silencio franco
sí me sirve
me sirve la medida
de tu vida
me sirve tu futuro
que es un presente libre
y tu lucha de siempre
sí me sirve
me sirve tu batalla
sin medalla
me sirve la modestia
de tu orgullo posible
y tu mano segura
sí me sirve
me sirve tu sendero

compañero.

Mario Benedetti

Qué pena no haberlo escrito yo.... pero por lo menos sé escoger... eso también tiene su mérito... no?

Mi libro favorito

La tregua es uno de los libros que más me han tocado la fibra, me enganchó desde el principio por la simplicidad de la historia y del personaje. Es una historia sencilla de lo que nos puede suceder a todos en un momento dado: el acoso de la soledad.

argumento:

Publicada en 1960, LA TREGUA es la obra de Mario Benedetti que ha alcanzado mayor éxito de público. La cotidianidad gris y rutinaria, marcada por la frustración y la ausencia de perspectivas de la clase media urbana, impregna las páginas de esta novela, que, adoptando la forma de un diario personal, relata un breve periodo de la vida de un empleado viudo, próximo a la jubilación, cuya existencia se divide entre la oficina, la casa, el café y una precaria vida familiar dominada por una difícil relación con unos hijos ya adultos. Una inesperada relación amorosa, que parece ofrecer al protagonista un horizonte de liberación y felicidad personal, queda trágicamente interrumpida y será tan sólo un inciso -una tregua- en su lucha cotidiana contra el tedio, la soledad y el paso implacable del tiempo.